Graffittis (Cuento - Ciencia Ficción)

Furiosas e incomprensibles ráfagas de viento y lluvia sacuden el viejo cartel de neón titilante. La intermitencia de colores azulinos y púrpuras dan un sugestivo ritmo con cadencia hipnótica a la entrada del bar de fluidos.

MOR73 ingresa observando con curiosidad antropológica las puertas batientes de plexiglás, que a pesar de su antigüedad, su sensor aún es capaz de leer la identificación del detective semántico. La mueca que se desprende del rostro de MOR73 parece una sonrisa al escuchar la voz femenina y latosa de bienvenida.

- Bu, Bu, enas nochhhhhes, Detckkkkktive.

La data desplegada en su retina evalúa con confianza el tipo de desperfecto técnico que provoca el tartamudeo sintético del recibidor electrónico del lugar. Tres diagnósticos concluyen en el motivo: “Bugs de programación que corrompen el módulo lingüístico de la puerta batiente”. Estos hackers no se cansan, pensó…

El perito de genomas le acerca un informe de muestras recogidas en la escena del crimen donde los tres robots obreros fundieron sus chips neuronales. Los análisis preliminares responden otra vez con el patrón de una serie de actos terroristas generados por humanos, o por cyborgs con mayor porcentaje de tejido orgánico que de módulos de potenciación electrónicos. De nuevo… Los mismos, pensó MOR73.

Con precaución puso su pie izquierdo en la baldoza sucia de aceite neural que regaba el piso con su tinta verdosa. La videocámara de seguridad de ese antro hace años que no funcionaba, pero no necesitaba ver video para ilustrar lo que habría pasado. La mirada hacia el espejo ya anticipaba que encontraría un graffitti escrito en tinta roja retroluminosa.

Miró antes a los ojos vacíos del robot perito de genomas, que lo observaba desde la distancia que otorga la jerarquía deMOR73… y también con un aparente desinterés. MOR73 inspiró profundo, infundiéndose valor, y posó su vista y su atención en las palabras escritas en irregulares trazos sobre la superficie reflectante del espejo OLED.

Leyó con un desinterés clínico, forzándose a no caer en análisis lógicos que aquella frase pudiera provocar en el implante cibernético de su cerebro, quizá quería evitar una catarsis de violencia que lo obligara a destrozar a los robots que investigaban en la habitación. La frase es similar, en criterio, a las encontradas en los crímenes anteriores:

“El amor: Elíxir energético que es veneno y antídoto. Es escaso pero intenso. Inspira lo más bajo y lo más elevado de los seres. Es eterno, inconstante, ubicuo e invisible... casi, casi como el odio...”

Nuevamente MOR73 siente el cansancio que produce el conflicto intelectual de las palabras… Y el deseo de abandonar de una vez por todas las actividades de investigación en el escuadrón semántico de la Fuerza vuelven a manifestarse de manera cada vez más intensa.

Los atrofiados rasgos filosóficos de su otrora cerebro humano le dejan preguntar, aún, preguntas ingenuas. ¿cómo una simple frase hace estallar una sofisticada unidad de proceso de robots fabricados para tareas tan disímiles? Estos eran robots obreros, diseñados para ejecutar actividades pesadas en la construcción de autopistas cuánticas, pero la semana anterior les pasó lo mismo a trece cyborgs de investigación científica… unidades de proceso de infinitos cálculos que trabajan con partículas subatómicas 24 horas al día. Acostumbradísimos a la sobrecarga de operaciones… El arma homicida fue un antiguo poema haiku:

Vos que no estás.
En el aire y la luz,
te siento siempre.

¿Es la métrica de las palabras o las letras que activan un virus que pueda haber hackeado los firewalls criptográficos de los robots? .

¿Hay logaritmos escondidos en la combinación tipográfica y en la composición química de la pintura usada? ¿o es una rutina de saturación de operaciones lógicas de los chips, donde la curiosidad que despierta el ritmo o el significados de esos versos produce loops infinitos que no provocan respuestas de reacción lógicas o comprensibles en las máquinas?

Hay admiración en cierto modo, en el ambiente policial, por esos innumerables grupos de humanos no potenciados que desarrollan esas actividades subversivas en distintas zonas de las metrópolis corporativas. La falta de accesorios de potenciamiento intelectual electrónico los hace seres difícil de manipular y conservar en los nuevos tejidos sociales corporativos. Son admirados porque han creado la única arma que es imposible de decodificar y desactivar por las máquinas, y que sólo es posible de diseñar con cerebros orgánicos que procesan flujos de datos relacionados a emociones y experiencias que las máquinas no tienen incorporadas, ni saben cómo hacerlo.

MOR73 sabe que solo podrá generar su última inquietud desde su cerebro orgánico. Ya percibe que el implante está redistribuyendo la carga eléctrico-neuronal de su cerebro a su rango cyborg de análisis… Sus últimos pensamientos, lo sabe, desaparecerán por no haber podido generar la actividad eléctrica necesaria que requiere la sinapsis neuronal orgánica, el implante es un amo y un controlador muy efectivo de la memoria básica humana. Sin embargo emite el impulso para formar en su conciencia el efímero texto subversivo que la raíz humana de su ser añora con cierta nostalgia.

- “"Ja… Demasiado profundo para estas máquinas de porquería”

Y sonríe. Y olvida porqué, inmediatamente.

2099 (cuento - ciencia ficción)

El valle gris y yermo se presenta ante mí sin las tibias caricias de la brisa o los suaves sonidos neuroestabilizadores de cascadas calmas y cristalinas. El dolor en todo mi cuerpo es como una cegadora luz plateada que me baña desde todos los ángulos. Mi mente no está acostumbrada a tanto dolor.

Algo en mí me impulsa a desplazarme reptando. Quiero alejarme del fuego azul que consume los restos de la aeromoto… Llegar hasta ese caserío abandonado del pueblo minero… para… no sé para qué.

Desde mi adormecido entendimiento consigo ver las descalzas piernas de la nhuma que camina lentamente hacia mí. Es como una pequeña niña humana de no más de 10 años… Harapienta, su piel pálida y sucia realza el brillo de sus intensos ojos verdes. En cuclillas, y abrazando sus rodillas apoya su mano en mi frente cubierta de sangre. Nunca esperé morir así… Aquí. En una zona excluida de las recomendadas para aeronavegar, incluso para vehículos civiles blindados como el mío. Lo que me daba seguridad fue mi sentencia.

Lentamente me dejo llevar hacia una absoluta oscuridad de sonidos y luz. Nunca esperé morir… nunca lo desee, hasta ahora.

Vibraciones oníricas.

Mi rostro debe estar sonriendo. Una abrupta vorágine de sensaciones y recuerdos pintan mi percepción de brillantes tintas y luminosas líneas que me hacen viajar desde las doradas arenas en las islas Cook a la deliciosa suavidad de las sábanas sedo sintéticas de aquel hotel en Dubái. Pero los recuerdos de catálogo encuentran su fin cuando siento que mi piel se calienta, y un furioso dolor de cabeza me hace abrir los ojos y descubrir que no puedo mover mi boca ni para gritar mi espanto. Floto en un eterno aullido de dantesco sufrimiento que solo haya eco en mi cráneo. Ni la hedionda cucaracha parada ante mis ojos nota algún cambio en mi cuerpo inerte… Mueve sus peludas antenas mientras me observa, curiosa.

La frágil silueta de la pequeña nhuma está de espaldas, a escasos metros de mí. Jugando, creo, a ser un ave que bate sus alas lentamente. El viento estira su blando cabello negro, extendiéndolo hacia las esferas fluorescentes que cubren la ciudad. En Córdoba encienden cada vez más temprano los campos electromagnéticos que, por ahora, alcanzan a frenar a esta raza de niños de Marte. Pero yo estoy afuera en la noche, que desde hace muchos años se percibía suavemente psicodélica por la presencia de las luminosas descargas verdes y púrpuras que los campos EM generan sobre el cielo en la ciudad. Y es raro. En la oscuridad más densa siento dolor, pero más me duele el miedo.

Quisiera poder decirle a ella que no fue nuestra culpa. Que las colonias marcianas perdieron contacto con NeoBio después del incidente. Aquél donde el enloquecido investigador sueco mató a todos sus compañeros de la colonia de exploración y violó a las dos mujeres sobrevivientes durante eternos meses. Aquí en La Tierra los mercados cayeron y la corporación que financiaba las investigaciones perdió todo su capital para iniciar cualquier posible operación de rescate. Era como buscar atravesar el Nuevo Océano Antártico en un costosísimo viaje de seis años para buscar la última orquídea Vanda, y verla morir a los tres días… Pero esta orquídea sobrevivió.

Los niños engendrados por este lunático - ni me acuerdo de su nombre - nacieron de humanos, pero en Marte. Con el planeta aún en semi atmósfera . Con una genética mucho más flexible que la de los humanos terrestres que los abandonaron. Con cuerpos frágiles en aspecto, pero con mentes que nadaban en redes neuronales infinitamente más densas que las que nuestros primitivos cerebros podrían contener. Nadie supo bien cuándo llegaron… Ahora solo importa que están aquí.

La nhuma gira su mugriento y tierno rostro hacia mí, y mi dolor es reemplazado por un breve escalofrío en mi destrozada espina dorsal. Su expresión es la misma que alcancé a ver antes de creer que podría atropellarla con mi aeromoto. Dicen que la capacidad de los nhuma de generar Pulsaciones Electromagnéticas ha aumentado con los años. Pueden destruir la electrónica de un Cargo Plásmico, con toneladas de armamento, a decenas de kilómetros… Y destrozar así la nave sin una sola explosión ni disparo. Solo mirarla. La explosión vendrá después, quizá… En la volátil mezcla de los combustibles de plasma, como pasó con mi vehículo.

Su mirada profunda, infinita, de muchos más años que los que su biología hace suponer, penetra en mi ser y siento cómo hurga en mi mente. Estoy desnudo ante su percepción aumentada, y nada puedo hacer para proteger las más íntimas posesiones en mi ser. Imprevistamente dejó de mirarme y la disección de recuerdos cesó. El delgadísimo cuerpecito señaló hacia la fosforescencia de la ciudad que dormía su electromagnética seguridad.

Empieza a caminar hacia la ciudad y con un gesto mínimo, casi un pestañeo breve, hace levitar mi destrozado cuerpo y me siento arrastrado por ella, como si tirara de un carrito flotador con muñecos de peluche…. Veo surgir desde las tinieblas a otros nhumas andrajosos, que se unen a esta inaudita procesión.

Quiero dejar de sentir el dolor de mi cuerpo levitante. Desvanecerme y no existir. Quiero morir antes de que llegue a la ciudad y me use como salvoconducto para entrar…

No quiero ser testigo de los que nos va a pasar.

ARACELI (cuento - policial)

El agua se siente fría ya. La vieja tina de baño deja desbordar pequeñas cascadas que salpican ruidosamente el piso de mármol. Y los largos cabellos rojos de la peluca tirada en el piso flotan blandos en el denso charco.
Araceli escucha el silencio. Una amniótica sensación la rodea como una energía húmeda y ya no tan tibia. No sabe cuanto tiempo hace que está bajo el agua. Cree saber que no está muerta… Pero. ¿qué es estarlo?
Abre los ojos. Observa la cortina que cuelga del último eslabón que se salvó del tironeo en la pelea. Bajo el agua de la tina Araceli imagina que ese pequeño eslabón plástico baila para soltarse de su barral y ser libre junto a sus hermanos, desparramados en el piso.
Bajo el agua se escucha la nada, o lo simple. Bajo el agua no se ve la realidad… esta se deforma onírica, caprichosa.
Necesita respirar, y asume que no está muerta. Se incorpora en la tina y observa su peluca que, deformada por el charco de agua, dibuja una sinuosa línea que termina confundida en otro charco. El de sangre que proviene del grueso cuerpo de Pedro.
La escena podría ser una obra de arte surrealista, pensó Araceli. Cabellos rojos. Sangre roja, y paredes amarillas salpicadas de rojo. Pinceladas furiosas. Óleo. Piel. Base oscura y marco negro. Si. Ella quizá compraría ese cuadro.
Pero no. Se incorporó y el agua se desbordó arrastrando las últimas gotas de sangre que no habían sido diluidas en el líquido puro. Y la ¨obra¨ se transformó en lo que realmente era: una sucia carnicería. Sabía que el trabajo lo terminó eficazmente. El llamado de Magdalena al mediodía justificaría el cincuenta por ciento restante, pero no podía sacarse de la cabeza el error de hace unas horas. Me confié de más, pensó.
El glorioso cuerpo desnudo emergió bruscamente, quebrando la calma grotesca que había ganado el baño en suite en la casa de Paez. Su delicado pie pisó sangre y agua. Un astillado espejo contempló, afortunado, la cicatriz que recorría el omóplato de la triangular espalda de Araceli. Y el toallón, bendito toallón, atesoró esa desnudez por la cual los hombres viven y sueñan.
Guardó en la cartera sus armas: La minifalda, las medias negras y el body de puntillas bordó, que arrancaron a Pedro ¨el chato¨ Páez de la fiesta en el Palacio Ferreyra. Se convirtieron en minúsculos cilindros arrollados entre sí y fueron rápidamente reemplazados por el conjunto deportivo de calzas y top negro. Combinados a la vincha roja y blanco convirtieron a la despiadada asesina en una persona más, que corre todas las mañanas en el circuito que rodea la universidad de Córdoba.
Acomoda su seno izquierdo dentro del top para colocar la pinza del pequeño reproductor de mp3 que cierra la quimera de la bella corredora. Se mira en el espejo y aprueba la imagen. ¿quién no lo haría?
El sol aún no asoma, pero el cielo púrpura avisa de su inminente presencia. Araceli siente el frío de la mañana recorrer sus brazos y sus piernas, mas no la desconcentra de la revisión de elementos que provocaron que el trabajo se le fuera de las manos la noche anterior. Pedro tenía cuarenta y siete años, y una famosa debilidad. Las pelirrojas. La fiesta se volvería el lugar perfecto. Lleno de mujeres livianas y risas gritadas que dejarían tendida la roja alfombra de la muerte que lo guiaría hasta ella.
Modus operandi típico. Caminar ante la presa. Sonreir y beber, mirando fijo de vez en cuando. Cuando el diálogo ya se inicia solo basta apoyar la mejilla en su rostro y susurrar al oido: ¨En mi cartera tengo un par de esposas.¨ . Listo. Eso es todo. Se gesta el contrato entre la vida y la muerte. Se sella inmediatamente.
Pero Araceli no calculó los gustos sexuales del corrupto diputado. Su fantasía con las mujeres de cabellos de sangre lo asociaba a la más hosca y primitiva violencia. Todo debió terminar como siempre. El ¨encargo¨ se relajaría ante las caricias de Ella y la muerte aparecería allí. No importa cómo. Matar no requiere despliegues extraordinarios para la mujer de cortos cabellos negros. Una llave o una lapicera enterrados en la yugular tienen el mismo efecto que una filosa daga española. Una uña dentro del ojo enseña un nuevo e indescriptible formato de dolor a quien lo experimenta. El cuello se rompe en el mismo lugar. Siempre.
El dolor en la mandíbula le justificó el error. Pedro no solo se desnudó increíblemente rápido, sino que arrancó las prendas de Araceli tan vertiginosamente como su babosa ansiedad se lo permitió. Solo vestía sus guantes de cuerina bordó y sus zapatos negros ¿porqué sacárselos, si le quedan bárbaro? Razonó ¨El Chato¨. Araceli se resistió un poco a la violencia y encontró el puñetazo violento e inaudito en su rostro. Pedro, descontrolado, gritó su resumido speech romántico. ¨¡Quieta, puta, o te parto la cabeza como te voy a partir el or…¨. La giró bruscamente en la cama, dejándola apoyada en sus rodillas. Araceli reaccionó, e inmediatamente extendió su pierna en dirección a la ingle de Pedro. El taco aguja se enterró en los excitados genitales, desprendiendo pedazos de piel y líquidos. Pedro ni siquiera alcanzó a consumar el lógico grito. Araceli, como un latigazo, hundió su codo en la boca del político. Más tarde notaría la analogía social de ese acto.
Lo sorprendente del caso es que Pedro no cayó al piso como esperaba ella. La tomó del cuello y la arrastró, ahorcándola, hasta el baño. Es como si la furia lo hubiera anestesiado momentáneamente. El dolor que sentía se asemejaba a las numerosas y sucias sesiones de bondage en las que había participado él con algunos colegas. Pero ahora el placer sumaba una variable. La furia ciega. Hay que decir que cuando la peluca cayó al piso, El Chato no se mostró más calmo. Su sangrienta boca escupió dientes, insultos y espesa saliva. Araceli sentía que la pared fría se llevaba sus últimos instantes. Entonces extendió el puño y en un movimiento circular rompió el espejo con sus nudillos. Este se astilló y el manotazo arrancó el arma final. El primer tajo cerró la luz en los ojos de Pedro. El segundo abrió el estómago en dos, haciendo honor a la cronología. Y el tercero arrancó la garganta y desprendió el alma del obeso cuerpo.
Las sandalias deportivas de Araceli sacudían el césped del parque en la universidad. No hubo un solo madrugado corredor que no se diera vuelta a contemplar la visión de esa mujer de mediana estatura que, magnética, abría el paso muchos metros antes de llegar. Cinco kilómetros hasta llegar a la circunvalación. El fiat de vidrios polarizados esperaba allí desde la tarde anterior, en una estación de servicio abandonada. El teléfono celular también.
El sudor había ganado su piel. Dentro del Fiat, ¨la venenosa¨ como la llamaba Magdalena, secaba su húmeda frente. Miraba el sincronizado tráfico vehicular que cruzaba su espejo retrovisor. Intentó ingenuamente contar la cantidad de personas que antes de morir la habían visto desnuda. Esta había sido la primera vez. ¨Me manoseó demasiado, el idiota¨ pensó. Y, consecuentemente, agregó una nueva máxima a su Manual de la Muerte. Tocar… no dejar que te toque.
El motor encendió y el Fiat tomó rumbo al sur por la circunvalación. Amanecía un nuevo sábado.
El empleado de la estación de servicio hacía gestos desesperados a su compañero que atendía en el interior del minimarket. A espaldas de Araceli simulaba un sexual balanceo pélvico. Y ella lo sabía sin verlo. Las mujeres bellas desarrollan un sexto sentido especial para estas cosas. No le importaba. Sus ojos miraban a miles de kilómetros de ahí.
Suena el celular.
Araceli mira el aparato con indiferencia. Lo toma y atiende con la voz más neutra que puede utilizar con Magdalena. Un tono frío, libre de tonadas y amabilidad. ¨si… ya está…¨. Y eso es todo. Araceli sube al auto y deja atrás los exagerados gestos de los empleados de la gasolinera, en la entrada a Alta Gracia. ¨Justo lo que me recomendó el médico¨, dice uno de ellos. ¨Una perrita así… la agarrás de las mechas y … le decís que te cocine… Previo chirlo ¡eh!¨. Y ríen ignorando que la muerte les visitó y siguió camino.

VIENTO, SOPLA TEMPESTADES YA... QUE LAS ALMAS Y LOS DESTINOS SE SACUDAN!! (relato - fantasía)

Dejo atrás las pisadas. Se escurre el diseño de la suela con las gotas de lluvia. Nada, salvo la disponibilidad del tiempo libre, me obligó a caminar en semejante diluvio... O tal vez sí.

Termina el 2009 y las gotas de lluvia en mi rostro destrozan cualquier rastro de saladas lágrimas. En medio de un aguacero, yo. Un hurso de casi un metro noventa, con barba descuidada y caminar grueso, aleja las miradas. Es mejor para mí.

Nadie me verá llorar las ideas muertas, las amistades desilusionantes, las expectativas estampadas en ese muro de concreto que es la realidad. Concreta. Despiadada... ¿Alguien esperaba otra cosa?

El iphone suena en mis auriculares mojados y no quiero atender. Solo quiero caminar, mojarme, no pensar... escuchar música... y no puedo.

Entonces sucede la sinapsis. Salgo de mi cuerpo en una especie de despegue elástico, sin aceleración casi. Inmediato y veloz. Y me miro.

Tipo feo... mojado y grandote, sin estilizar ni admirar, no doy ni dos mangos por el sujeto que soy... pero descubro de repente lo más bello del instante. Estoy flotando. Estoy levitando alrededor mío sin ser tocado por las salvajes gotas. Me dejo volar entre los postes y las ramas de los árboles sin que el furioso viento me despegue de donde quiero estar o quiero ir. Y descubro que la sensación no es nueva para mí, es lo que siempre hice cuando niño. Cuando la realidad me cercaba en su corralito de imposibles, inaceptables, innombrables y demás -ables.

Las cuerdas que mueven mi cuerpo de pronto se me hacen visibles. Algo, alguien las manipula desde lo alto, pero no puedo ver quién... esa nube negra esfuma los hilos y las confunde con largas gotas. pero yo se que los hilos.. las cuerdas de marioneta que me mueven, están. Algunas más gruesas y viejas, otras más delgadas y finitas... pero son muchas. Y mientras suelto la reveladora y gloriosa carcajada, flotando alrededor mío me tomo la cabeza con ambas manos, y veo a mi cuerpo detenerse lentamente. Es como si la carcajada de mi alma se hubiera escuchado en mi ser físico. Miro a todos lados desde mi cuerpo. Serio, con la seguridad de que no hay nada que me lo impida. Levanto la cara hacia el cielo y con los ojos cerrados abro un eterno momento donde las gotas golpean ese rostro desprolijo.

Primero se sienten duras y frías. pero en unos segundos dejan de ser ajenas y se vuelven mías. Y las lágrimas retroceden ofendidas y desaparecen en el nuevo campo de juego que la nube negra produce en mi rostro.

Ahí es donde lo más curioso tiene lugar... La sonrisa. La boba sonrisa que destila ingenuidad y que en personas fotogénicas es un valor agregado. Pero no... Este no es el caso, amigos. Esa sonrisa, en ese ser, es de las privadas a la intimidad... Escondida en las fotos... Es que no da... Hay que reconocer las propias limitaciones, me enseñó un sabio... Aunque esta vez me enorgullezco tanto de verla.

Las gotas siguen cayendo a través de interminables segundos y mi rostro abre los ojos, sufriendo los salpicones de agua. No le importa, porque me mira fijo mientras floto junto a él. La sonrisa boba no desaparece. Y el diálogo con reclamos nostálgicos se da lugar en ese instante de conexión incorpórea. "Vos creaste universos...", nos decimos... "vos entendiste, antes que el futuro, que la tecnología llegaría adonde estamos hoy...", nos recriminamos... "sabías qué historias contar y cuáles dibujar...", nos gritamos...

Y de repente el silencio detiene el tiempo. Las gotas ya no caen. Son perlas perfectas que flotan alrededor nuestro. Alrededor mío. "¿porqué no hiciste todo eso?" es el último reproche...

Suave y etérea. Filosa, mi mano cruza encima de mi cabeza y corta las cuerdas que me controlan, que me movían. Que se habían convertido en mi motor. Y la lluvia prosigue su pesada danza mientras al regresar a mi cuerpo y seguir camino, escucho en mi cabeza el primer pensamiento del 2010.

"Quiero hacer esos universos... nuevamente... definitivamente"...

Mientras para de llover, el último rayo de sol antes del crepúsculo tiñe de un intenso ocre mi primer universo.